J’entre dans le wagon qui me conduit à mon nouveau travail. Je suis debout, je lis mon journal Métro. Tout à coup la main droite commence à engourdir, l’engourdissement monte dans mon bras, mon épaule, mon visage mais seulement du coté droit. C’est comme un picotement sur la peau. Je me demande ce qui se passe. Une allergie? Je ne suis pas allergique. Je baisse mon journal et commence à regarder autour de moi. Je tourne lentement la tête vers la droite. Tu entres dans mon champ de vision. Boom! Les picotements entrent dans ma peau, traverse mon corps d’un coté à l’autre. Je ne peux plus respirer, mes jambes ne soutiennent plus mon corps. Je m’accroche au poteau, j’essai de tousser pour sortir l’air. Je recommence à respirer. Tu es là, calme. C’est le début de 2 ans de souffrance. C’est chimique, c’est un coup de foudre! Je n’ai aucun contrôle. Je rêve de toi, tu es toujours dans ma tête. Je te vois à chaque jour. Parfois je suis prêt de toi. La partie de mon corps qui te touche est brûlant. Puis les 2 années passent. La chimie se calme. L’émotion prend la relève. C’est plus facile et difficile en même temps. Ce matin, tu lis cette chronique, je suis là, je lis mon journal Métro. Je penses à toi.
